Мне бы бумажку большую и маленький карандаш.
Мне бы в темное небо, да этот ветер не наш.
Мне бы, мне бы, а мне бы - да всех, кому по пути.
Белой сажей на черных обоях вначале было "прости".
Вначале было, не выписываясь, не мирясь, но бело
Слово, терпкое слово, вначале с ним было тепло.
Кровью из легких хочу отхаркать, но сухим
Кашлем и грохотом в стенах "Помним. Любим. Скорбим"
Помним о свернутых горах. Любим забытые сны.
Скорбим о навеянных ветром словах, обратившихся в дым.
Вот так родилась та мечта: умереть молодым.
Точно так же, навеяны ветром чужим, звучат песни другой стороны.
Помним. Любим. Скорбим
© Copyright: Беглый Лев, 2013
Свидетельство о публикации №113073001419
Свидетельство о публикации №113073001419
Рецензии