Двадцать строк через дебри цифири имейла,
Как приток, уносящий сознание в Стикс –
В них зола от всего, что значенье имело,
Словно мгла, пропитала затейливый стих.
Двадцать строк о любви «навсегда»… но разбитой,
Словно грог подостывший, не греющий чувств.
Храм весны в запустеньи, плющами увитый.
Мы честны, но наш мир обездушен и пуст….
Двадцать строк, ты прислала на скорбную память,
Как урок, как укор, как фантомную боль!
Те стихи, в них пожарище… сгинуло пламя…
Неплохи… но не золота блеск – лишь рандоль!
Двадцать строк написала анапестом в рифму.
Был я строг? Может быть, но любил… понимал…
Есть цена? Заплатил все давно по тарифу.
Есть вина? Но не так уж велик «криминал».
Двадцать строк – послевкусия горечь отвратна!
В чем же прок? Есть ли выход в сплетении схем?
Смысла нет колебать пустоту многократно.
Мой ответ на письмо – в нем лишь слово: «зачем?»
Двадцать строк
© Copyright: Семён Гонсалес, 2013
Свидетельство о публикации №113073001387
Свидетельство о публикации №113073001387
Рецензии