Кто сотворил, мой друг, изгиб твоих бровей?
Природа? Бог, в порыве вдохновенном?
Иль ты на полотне беспечно-бренном
Воздвигла вдруг алтарь из алтарей?
Мой рвется дух – их дивные холмы,
Их дуги плавные, как арки, воспаряют
Над толщею бесцветной пелены
И, замерев, небрежно мне бросают
В лицо Изящества ленивые черты.
Падите ж, призраков уродливые тени,
В святом безумии коленопреклонений
Пред жрицей всепобедной Красоты!
Арки
© Copyright: Александр Цырульник, 2013
Свидетельство о публикации №113072909316
Свидетельство о публикации №113072909316
Рецензии