Одна ночь из жизни

Бумага. Теперь так трудно найти годную хорошо горящую бумагу. Выпал снег и все намочил. Пришел декабрь, хотя его и не просили. Просто пришел, чтобы осложнить чью-то жизнь, а чью-то сделать ярче. И теперь мне остается только смотреть на то, как хлопья снега покрывают все своей плесенью. На то, как отсыревает так нужная мне бумага – единственный источник тепла. Кто-то говорит, что любовь согревает сильнее, чем огонь. Он, наверное, просто не жил на улице… Когда поживешь здесь 5 лет, поймешь, что самое сильное тепло исходит от горящей бумаги. Ты просто складываешь все найденные остатки мудрости, лже-мудрости, документов, инструкций в одну кучу, кладешь сверху сухие ветки и поджигаешь. Только тогда они начинают приносить настоящую пользу.

 На сегодня я нашел маловато бумаги. А ночь длинная… Будем надеяться, что этого хватит. Надо спрятаться куда-нибудь, чтобы на огонек не заглянули… Люди ведь не только добрые бывают. Хотя, что они вообще видят кроме своих планшетников…

 Вот оно. Идеальное место. Здесь можно спрятаться и от людей, и от непогоды. Небольшой тупик между домами, балконы только с одной стороны. Значит, если развести костер под балконом, никто ничего не увидит.

 Я складываю свой бумажный улов поверх груды сухих веток, попутно читая заголовки статей из газет. «У меня нет смысла жить»… Ха. Идиотка писала. У меня есть, а у нее нет. Заелась ты сестрица, вот что. «Оказываем помощь бездомным»… Ага. Как там в песне поется? Тому, кто ничего не ел три дня, снова предлагают мятные конфетки. Верной дорогой идем, товарищи. А… Плевать. Главное, что горит хорошо. А раньше я бы так не сказал…

 Поджигаю бумагу. Слова начинают медленно исчезать, пожираемые голодным огнем. Помнится, в детстве я тоже любил смотреть на огонь… Как он рождается, медленно набирает силу и угасает. Говорили, что во мне тоже есть пламя. В глазах. Говорили, что такие люди, как я, очень целеустремленные и всегда добиваются успеха. Пророчили великое будущее… Вот только я не хочу светлого будущего путем обмана и выстилания перед другими. Так я и сказал, когда мне угрожали отобрать квартиру, если я не дам взятку. И отобрали, как видите. И с работы выгнали. И документы хулиганы сожгли, а меня избили тогда. Просто так. Ведь это же классно – разрушать для самоутверждения. А я ведь по образованию психологом был… И рассказы писал. Так, для себя. Для души… Правда, кому они нужны?...

 У меня есть семья. Во Владивостоке. Собака, мама, брат, отец… Обещал им писать, а сам не звоню, не пишу вот… Может, ищут? А может, уже и отчаялись?... А я вот здесь. Живу себе, выживаю.

 И здесь, в Москве у меня была семья. Жена была. Правда, как только отобрали квартиру, она укатила к своему любовнику. Но я ее не виню. Каждый выживает, как может. Она сейчас, наверное, шампанское пьет где-нибудь в Турции. И не вспоминает обо мне…

 Но даже на улице у меня было свое счастье. Девушка. Такая же, как я. Она тоже хотела только правды… Вот и получила от правосудия по самое не хочу. На нас как-то хулиганы напали. Нет, они ее не убили… Она убила одного из них камнем. В целях самообороны. А потом и второго так же случайно… А я стоял как истукан и ничего не мог сделать. Третий в милицию побежал… Заявление подал. Да, конечно, ее просто так не отпустили. Забили в участке до потери сознания, все кости переломали, зубы выбили, а потом выкинули на мороз. В больницу ее, конечно, не приняли – что толку от того, кто не может заплатить? А я ничего не мог сделать… Мог бы отомстить, но тогда меня тоже убьют. А она говорила, что жизнь – бесценный дар, и что я должен беречь свою жизнь. Только поэтому я еще здесь.

 Говорят, люди звереют в диких условиях. Получается, я не человек? Люди ведь и в тепле ведут себя хуже животных, боятся потери теплого места, денег… А я не боюсь. Наверное, я давно уже не человек. Люди ведь никогда не поделятся с другими людьми последним куском хлеба. А я вот кошек подкармливаю, если что-то есть.

 Жаль, я не умею играть на гитаре. На этом ведь можно неплохо зарабатывать. Хотя, даже если бы умел, где бы взял гитару? А если бы была гитара, я бы стоял в переходе и играл. А все бы проходили мимо, бросали монетки и думали бы каждый о своем. Кто-то о детях, кто-то о карьере… А я бы просто радовался тому, что у меня есть гитара.

 Помнится, ко мне однажды в переходе подбежал мальчик, всучил 100-рублевую купюру и прошептал: «Я копил на велосипед. Но вам же они нужнее» Хороший малец, много добьется… Где-то я это уже слышал…

 Снег уже прекращает идти. Солнце подкрадывается все ближе… А я намеревался поспать. Надо лечь, пока еще есть время. Что-то мягкое трется о мою руку. Кошка! Кажется, я сегодня не высплюсь. Ты ж мне не дашь поспать, да, друг? Что такое? Ты меня куда-то ведешь? Ну, пойдем.

 Снег хрустит под ногами. За ниточкой маленьких кошачьих следов по снеговому покрывалу тянутся мои. Ну что ты мне хочешь сказать, друг? Кажется, пришли. Столб. На нем моя фотография… Пропал… Ищем… Обращаться… Значит, еще есть надежда. Поживем еще.


P.S. бред х))