с кем - то ты, глупая, маешься по соседству
в странной тоске по нежности и по детству.
вот бы весь снег январский - тебе в наследство.
нет, я не гений, не свет, не ума палата,
но обхожу стороною всё то, что свято.
так вот весь мир, наверно, пройду когда - то.
ты не поймёшь. не нужно. плевать на это.
крутится маленький шар голубого цвета
тысячи лет. а я ведь была в огне. там
нет ничего хорошего, только дымно.
время как ножиком делит на половины
то, что случилось, что есть. выдирает мины
памяти те, что закопаны в подсознанье.
я в этом жутком мире, как бы в изгнанье,
только за что сослали, увы, не знаю.
хочется... хочется большего, чтобы между
слов оставались не паузы, а одежда,
чтоб по - другому всё, только не так, как прежде.
не понимаешь всё ёщё? впрочем, Бог с ним.
ты там живи, пожалуйста. после спросим
обе Его про время, ответит: "Восемь.
Не опоздали. Входите."
Подруге
© Copyright: Ольга Словобред Михайлова, 2013
Свидетельство о публикации №113072900616
Свидетельство о публикации №113072900616
Рецензии
