Я хватанул на посошок
И хрипанул осипшим гласом:
«Пора домой, на свой горшок,
Я до жены домчусь бекасом»
Но злой преградой стал порог,
Стояли оба твёрдо, насмерть,
Запнул на улицу, прилёг…
Соседка помянула скатерть.
Удачно избежал войны,
Нет, не взяла супруга скалку,
И я, в признании вины,
Вновь, из себя, устроил свалку.
Российский принцип – посошок,
Коварен он и штука злая,
Поклялся я и дал зарок:
Забыть о нём… до мая.
Посошок
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2013
Свидетельство о публикации №113072903364
Свидетельство о публикации №113072903364
Рецензии