от твоей любви вянут цветы на ее подоконнике

полно, мальчик. вставай же на ноги,
сам себя обрабатывай йодом, сам себе подноси нашатырь.
если сказано - не судьба, так не трогай. эту девочку ты ни в покер,
ни за труды не получишь, как приз.

полно, мальчик. сколько ты ее ни загадывай,
непременно сбудется. но - у других.
заблаговременно лучше накладывай
вдоль по ранам как пластырь, так бинт

трудогольно выкладывай россыпью-вереницею шлейф из стихов
как создал Амур - так расплакался. скоро выпрямится во весь рост,
из серванта достанет шотландский "Glenrothes", горько сплюнув, войдет к тебе в дом.
ты ему: "может, стерпится-слюбится?". чтоб он точно уволился с должности

за бутылкой шотландского крепкого расскажи ему, этому меткому,
чего стоят тебе твои лучшие многострочья рифмованных слов.
"и таскаюсь за ней, оттого что
я боюсь стать совсем  одинок.
вот скажи мне теперь, начерта я
посвятил ей так много стихов?"

"нет, не слюбится". но одиночество
безнадежно лишит его сил
мальчик выдохнется, обесточится.
"доливай еще. зря спросил"