Стыд
Ведь это не я пишу, это пишут моей рукой.
Поэт свободен, пока у него есть право
никому ничего не сказав, изчезнуть внезапно,
удавившись последней лучшей своей строкой.
А если случится стать мне вдруг знаменитой,
от меня будут ждать постоянно чего-нибудь нового,
ещё более пронзительного и хитового...
...а если я больше не напишу? что тогда?
Вдруг тот, кто диктует, мне внезапно откажет?
А публика ждёт -
и придётся писать лажу,
чтоб хоть чем-то заполнить свои новостные ленты...
это - то же самое, что, соблазнив красивую женщину,
оказаться потом импотентом!
Это смертельный стыд.
Свидетельство о публикации №113072806319