З. Ы

Это было ...
нечто острое/загрудинное, из разряда записанных в небе строчек. Когда шепчется : "приходи в меня" и, каскадами многоточий, укрывает твою Вселенную лунный свет, а солёный ветер стоном нежности рассыпается ... о, как дышится на рассвете - словно воздух в лёгких рождается.
Улыбаясь, встаёшь украдкою, с неостывшей ещё постели, да - на цыпочках - за тетрадкою, пока ангелы не слетелись к изголовью, дозором, видящим всё глубинное/изначальное. И, округлым по-детски почерком, вдруг записываешь печальное.  О песке, что с прибоем шепчется, поверяя чужие мысли, о ракушках, в которых теплится отсвет древних забытых жизней, о полёте кривом, подветренном старых душ - резкокрылых чаек. И как долгими километрами жизнь зачем-то вас отучала говорить неохрипшим голосом,  на простейшем чувств эсперанто, и как пахнут тела и волосы - мёдом, мускусом и лавандой ...
 
З.Ы. потом будет много лишнего и не сложится пазл с ним. Но в тот миг ты - блаженней нищего и счастливей себя ... аминь.