Из неоконченных

Поил меня пастух хрустальным млеком.
Родник, укрытый рощею эпох.
Он был, как ты, - когда-то человеком…
Теперь бежит. Куда? Лишь знает Бог.

Звенел закат, поющий колыбели,
Храня тепло плывущих в тело снов
На кораблях размытой акварели
По тишине белеющих холстов.

Все начиналось поутру, с рассветом,
Готовилось со смыслом, на века.
Художник-мастер мир украсил светом
И набросал по небу облака.

Творил беспечно всемогущий гений
В восторге детском от своих идей,
Писал портреты сказочных творений,
Всех неудачных – превращал в людей.

Но так случалось, что душою люди
Превосходили своего отца.
А Он стирал, вновь рисовал, по сути,
И обращал их в капли без конца…

Любовь к Творцу их вмиг соединяла
В родник, несущий воды в океан,
И жизнь всему, в своем пути, давала,
Как Библия, и Веды, и Коран…

 Забвение реки, подобной Лете,
Сначала создавало бытие.
И мир тонул в добре, любви и свете
На вечностью написанной земле…