Поэт не может не любить

Поэт не может не любить,
Не может истекать собой одним лишь мозгом.
Душа, ну если таковая есть в груди,
Осознает, что мир не весь еще осознан.
Или не познан, до конца.
А, так ведь, хочется в нем разобраться!
Уверенно весами "против" - "за"
Все взвесить. Все понять и улыбаться.
Но так нельзя.
Не может быть в природе.
Цикличность смыслов, омуты из бытия,
Все слишком близко поэтической породе.
Нельзя писать собой, себя не зля.

Поэт не может на все сто
Все рассказать, о чем он думает. Он ищет
Своими красками. Тетрадь и стол.
Вот он сидит и просто пишет. Пишет!
Поэт не может не писать.
Хотя, нет, может, но тогда он умер.
Пока рука умеет пишущее взять,
И точка усидит на стуле,
Напишет пару строк, а может быть и пять,
В Милане, Виннице иль Туле.
Он просто не умеет не писать!
Нет ручки - кнопками клавиатуры.

Поэт не может быть самим собой,
Поэт вообще не может быть поэтом!
Он просто мир, он целый шар земной,
Но он пока не думает об этом.
Он завтра, где-то рано поутру
Проснется и запишет то, что снилось
А ручку-пистолет засунет в кобуру...
И кровь внутри похожа на чернила.
               28.07.2013