Вот лежу я в гамаке с томиком Тургенева…
Мухи ползают по мне, словно я из дерева…
Кто-то в пятку укусил,… не убил проклятого
Я его давно простил,… но чешусь, заматово…
Тут, ещё, костёр дымит, слёзы отвлекаюши…
Не спасают и очки, на собак отлаюши…
Загустеют фонари, ночь обнявши с хренева…
Все ушли,… и,… до зари,… томик – мой,… Тургенева.
2013.07.27
Опоздалая осень
© Copyright: Михаил Кимбер, 2013
Свидетельство о публикации №113072707255
Свидетельство о публикации №113072707255
Рецензии