Как бы о погоде

01

Вечерний холод. Резкий, точно взмах
Разящей стали. Вышел налегке я:
И кровь густая северных бродяг,
И по натуре из породы Кея.

Он был силен без всяких Королев!
А с ледяною совестью подавно.
Чуть  повзрослеть – и человечий хлев
При нём не стал бы скотским слишком явно.

Где правит Полюс, там всегда прочней
Пространство, память... Даже смерть вне тлена.
И постоянства плен! Ночей и дней,
Как двух династий, медленная смена.

Ах, русский климат! Как и вся страна –
Не угадать, что выкинет с устатку!
Кусты, хватив борейского вина,
По всей округе топчутся вприсядку;

Раскрылась ива, словно неглиже,
Подобно девке, в пляску завлекая...
Увы, здесь нужно быть настороже,
Поскольку нет ни Кея и ни Кая.

02

Однако, зябко. Хвастал чересчур
Про неприступность мраморного сердца.
На сеновал бы! И – "cherche l'amour"
Иль просто "мурр", чтобы обнять, согреться.

Ни кошака, ни шмары. И чердак
В душистых травах явно из абстракций.
Речной песок. Расстеленный пиджак.
На этикетке цифры вроде граций.

Да, трижды семь всегда "двадцать одно"!
Везенья в играх мне не дали Боги,
Но под рукой крепленое вино,
Рыбешка, сыр... Нормальные итоги.

Здоровья мало (так ведь не пацан),
Но в меру пить его пока хватает.
Жаль, нету гор, и гомон обезьян
Под звон цикад сюда не долетает.

Лишь шум машин – шоссе недалеко –
Да с колоколен тягостные зовы.
Туман с реки густой, как молоко.
Моё прозрачней. От другой коровы.

03

Ну вот, согрелся. Стало хорошо,
И вновь зовет ритмическая мова.
Читаю вслух стихи. Рубоко Шо
В переложеньях Миши Огарёва.

Почти талант! (И первый, и второй).
Монеты страсти в кошелек искусства
Вложили так изящно, что порой
Не замечаешь векселя распутства.

А по нему приходится платить
Сполна душою! Исключений мало.
Для нас девчонки – цель (ласкать, любить),
Для них мы – способ. Ева доказала.

Но пятистишье, как бутон цветка,
Вдруг распускает лепестки обмана!
И как-то веришь в смысл любви... Слегка,
Пока строфу во тьме выводишь рьяно.

И вправду ночь. Мерцает сквозь туман,
Как светлячки Исао Такахата...
Чем ближе к ним, тем чаще в полночь пьян.
Стихи, портвейн... За всё – одна расплата.