Утро

Это утро будет особенным. Особенно чистым, теплым и нежным. Это утро станет самым
желанным и любимым. 

Оно будет касаться кончиков ресниц небом, и гладить щеки солнечным лучем. Улыбнусь ему, может быть потянусь, встану на носочки на чуть холодный со сна пол, открою окно. Утренний свежий и чуть сонный воздух будет тонкими струйками вливаться в комнату, пробирая мурашками, играя в волосах и заворачиваясь в маленькие смерчи вокруг пальцев.

Это утро зазевается и будет рассказывать тишину. Эту самую нежную тишину. А когда застынет в вихре завтрашнего дня, это утро никого не станет будить обыденностью и рутиной... Пусть подождет, в завтра этому не будет места. Никакой суеты и спешки, только самый сладкий предрассветный Сон.

Это утро детства, горячего шоколада, облаков и воздушных змеев. Утро сказок, полетов, секретов и мечт. Оно слышится Мелодией Любви Бетховена, читается в каждой улыбке, рассказывается с той же легкостью, как любая лихая выдумка, но никогда не забывается. Это утро с запахом свежего сена и молока, а на вкус, — как солнце.

Вот оно уже и настало... Утро цвета речного песка и осенних листьев...