***

Ничего мне не сделать с собою:
Я пишу в своем каждом письме,
Что все двери настежь открою,
Если Вы постучитесь ко мне.

Что возьму Вашу сильную руку,
Подарю Вам свои два крыла…
Я пишу, что, терзаясь разлукой,
Столько лет одного Вас ждала.

Мои письма слетаются в стаи,
Скусну тлеют в охапках листвы…
Не хочу в это верить, но знаю:
В прошлом веке скончалися Вы.

Потерялись ли в списках пропавших,
В катакомбах ли прятались Вы?
Иль к рядам причислены павших
От меча хладнокровной войны?

Или счастливы были в том веке,
Во что трудно поверить мне,
И не слышали глас человека,
Что лишь Вас призывал одне?

Несерьезны мои размышленья
В хаотичный утренний час…
И без стука входит сомненье:
Может вовсе и не было Вас?

Впрочем, жили бы Вы в веке прошлом,
Что могло бы сие изменить?
Все равно, мой родной, мой хороший,
Моих писем Вам не получить.

Как не думай – все снова то самое,
И на все один лишь ответ…
Видно, доля такая славная,
Вечно ждать того, кого нет…