сто лет здесь не был… миража обрывки
мне за бортом маячили бесславно,
манила память, чистые улыбки,
и запах роз, и то, что было главным -
тепло людей, их искренность, серьёзность,
готовность говорить о ненасущном,
писать стихи, такие, что не поздно
их посвящать с мелодией воздушной…
но всё не так - чужой, хоть те же лица:
кто вдруг вершин добраться озабочен,
что не по силам блёкнущим нарциссам,
и тем, кто славы незабвенной хочет.
а кто влачит смиренно тягу к строкам,
их нанизав на прутик самомненья -
сам изменив себе, что так жестоко,
все растеряв желания к свершеньям.
до переправ растеряны все души,
и водопад не плещется отныне,
лишь тишина, её покорно слушай….
не узнаю. не узнаю. Пустыня.
сто лет...
© Copyright: Паломник-Пикассо, 2013
Свидетельство о публикации №113072604902
Свидетельство о публикации №113072604902
Рецензии