Говорят, что я...

                ***

Говорят,  что  я   умер  за  прошлом  году.
Говорят,    что    давно    отравили    меня
Серых дней закоулки  да  старый  колдун,
Посуливший прожить тридцать лет и три дня.

Говорят,   что  пропал   и  ушёл  по весне               
Мимо  тёмного  прошлого белой  тропой,
Когда  барин скупой,    во  хмелю  окосев,      
Не пустил мира путника в дом на постой.

Говорят,  как-то    видели    оком     меня.               
Говорят, был здоров,  проходил  по селу,               
Но куда?  И потом где…  и  кто потерял?
Да, по слухам   почти  ничего не поймут.

Набрехал им сосед, а другой подтвердил,       
Будто   много  ещё   кого  было  со  мной,
Будто шёл я с гитарой весёлый, шутил,         
Громко песни  орал,  обнимался  с чужой.               

Будто лик мой возник, целый табор цыган,               
Много разных людей, жаркий праздник, вино,   
Но потом через миг растворился туман,
Глядь, а поле то чисто, и нет никого.   

Удивились ребята: «Да, как это так?»
Покрестились, на белое небо глядя,
Не увидев знамения праведный знак,
Оробев у рябин векового  плетня.

Постояли  они,   поглазели ещё,
Раскурили по паре смолёных сигар,
Пожалели, что мимо да с песней прошёл 
И оставил на душах  немых перегар.               

Вспоминали, как был, как любил их до слёз, 
Как им ноченьки пел про миры, да про жизнь. 
Как   родное     и   доброе    в   памяти   нёс,
Да по струнам наигрывал,  только держись.


Тихий вечер    рассыпал заветный  кумач,
Огонёк         на последнем окошке       затух   
И брожу я по свету         под ивовый плач,
Не нашедший приют,   
                одинокий пастух.