Бездарный, маленький, холодный и тупой,
Он рвет полиэтилен простой иглой,
Боится темноты, дверей открытых,
Читает письма мертвых и забытых.
Он убивает светом мотыльков,
Захлопнув изнутри дверь на засов,
Он обжигает крылья им огнем
И в одиночестве проводит день за днем.
Он по ночам сгрызает кожу с губ,
Без страха шавок кормит с рук,
Но он обходит стороной людей:
Он их боится больше, чем зверей.
Он за полночь являет домой,
Питается лишь хлебом с колбасой,
Его встречает на пороге кошка,
А в миске у нее от корма - крошка.
Но существо не просит больше есть,
Он лишь подвинется, позволит рядом сесть.
Она положит голову на лапки
И лишь посмотрит на него украдкой.
А ведь не так уж и легко стихи писать,
Пытаться мысли на бумагу излагать.
И он все это знает, понимает,
И от тоски по мыслям он сгорает.
Он никому не нужен больше, нет.
Бездарный, глупый и плохой поэт.
23. 01. 12 Автопортрет
© Copyright: Майский Синдром, 2013
Свидетельство о публикации №113072603820
Свидетельство о публикации №113072603820
Рецензии