На про просинь

про просинь
Анна Рубинштейн
http://stihi.ru/2011/09/09/621

Багрянец жухл, истошна желтизна, насилует рассудок сука-просинь, сентябЫрь мне буравит мозг без спроса... Поэты, я прошу - идите на..., страдальцы-сплинописцы-тосконосцы...
Горбатый дачник месит перегной, поэт гноит заезженные штампы... Болдинолюбы, пушкиномутанты, терзаемые лирою больной, строчат стехов при свете мутной лампы... Удел поэта - поиски истом, поры (как можно более унылой), соплей и слёз, и стонов над могилой... Чем яростней поэт тоской ебом, тем больше он - стихирское светило.
В траве поблёкшей - мусор и бычки, а он на ней опять пасёт Пегаса,  и Музы, им затраханной, гримасы не видит сквозь вспотевшие очки, - загадочная пишущая раса... И я грешна (к чему лукавить тут!), не раз писала осенью про просинь...
Листов пустых нетронутая простынь - как зов сирен, как скользкий липкий спрут - неодолима, зла и вредоносна... Ах, эта просинь - как же без неё? В кино, мой друг, не ходят без попкорна.
И мы строчим про осень - тошнотворно, клиножуравно и унылопорно... очей очарованье, ё-моё...

                *****

А.Гендер

Ах, Анна, Вы же ж - наш стихирский знамень,
Усердных графоманов Вы светило для
Вы цвета «руби» свой пре-красный камень
Несете выше кровожадных звезд Кремля

Вы – наш сенсэй, и как в спортивном зале
Всех рифмоплетов в пол Вы тыкаете лбом
Волна пошла – ах, как Вы растерзали
Осенней просинью с тоской кто был ебом!

Любови к ближнему само Вы воплощенье,
И нимбоангельский по рангу Вам статут….
И потому вполне понятно отвращенье,
Что к большинству из нас Вы описали тут!