***

Мы больше не любим.
Мне замуж в июле.
А ты вроде с Юлей,
А, может, и нет.

Но нет больше боли,
Хоть сыпь пуды соли
На старые раны
Затянувшихся лет.

Рассеяны ветром
Измены, секреты.
Пустые сомненья
Оставим другим...

А пепел страниц,
Исписанных кровью,
Мы счастью ушедшему
Вслед отдадим.


Рецензии