Весенние ручьи бегут, звеня,
Последний снег сойдёт уж скоро,
Тревожат запахи меня,
Пьянят и требуют простора.
В душе моей желаний морок,
Любовь к живущим на земле, -
Курносо-полным, вамп, креолкам,
И тем, кто ездит на метле!
Любил бы всех... Да есть одна,
С которой всё понятно, просто...
Одна она поймёт меня,
Проводит скорбно до погоста,
Простит слова из уст моих,
К другим по адресу летящим,
Где от любви краснеет стих,
Поймёт Вас всех, на голос падших...
Весна для Вас - период лишь,
Во мне она звенит по жизни.
Для слов моих не нужно "крыш",
Звучать хочу на своей тризне...
Мне Ваша память дорога!
Что лестно мне - сказать не просто,
То падший я, то рвусь в века,
Я где-то с краю, мимо ГОСТа...
Весна пришла, но поздновато.
Душой свободен, сердцем - нет...
Заряды есть! Но маловато...
Не для больших уже побед.
В душе моей желаний морок...
© Copyright: Александр Зверев Ленский, 2013
Свидетельство о публикации №113072508728
Свидетельство о публикации №113072508728
Рецензии