Лягушка

Счастье – когда забываешь.
Имена, лица, слова – все.

Незамкнутый путь – беспричинность – позволена только Ему.

Удел сотворенных –  память.
Она существует во времени, чтобы мы возвращались – c болью, со скомканной радугой, еле дыша…
и с неизменно застывшими отпечатками убитой реальности, что таится в предметах.
Да, да, именно это – предметы.

А что люди?  Люди – словно вода, переливаются в солнечных красках,
мерцают во тьме, где-то там, за границами «я».

Но вещи… То, что неизменно… Они помнят все твои отражения!
И ты их ненавидишь за это всей своей замкнутой сущностью.
Эти скамейки и лестницы, книги и чашки, эти пестрые вывески…
Все, чем увешан, заставлен, напичкан круг твоего бытия.

Счастье – это когда не помнишь себя Другого.
Это тот, Другой, ненавидит все эти фантики и цветочки,
а ты родился минуту назад – посмотри, какая вокруг мелодия.
И ты в ней, внутри!

Всплывешь на поверхность – хлебнешь пустоты.

В пустоте очень шумно.
Там собираются мысли отверженных.
Тех, кто так и не смог забыть…

Я оставляю память на белой лилии, и она увядает.
Я отдаю память пчелам, и они мгновенно теряют интерес к цветам.
Я выбрасываю ее в реку, и течение застывает, словно вода схвачена льдом.

Я убиваю мир своей памятью.

Он становится просто картиной, заключенной в резную раму – «Я».
За пределами – путь художника к тишине. К чистым холстам.
К неумелым, прекрасным линиям, тем, что рисует ребенок,
не перегруженный памятью о том, чего не было.

Я не помню, сколько раз я умирала.
Я не помню тех, кто меня хоронил.
Я отдам все, что есть у меня этому миру, быть может,
он позволит мне следующий раз родиться

лягушкой.