Скажи мне, Господь,
Что мне делать, как быть?
Исчезнуть на веки,
Иль дальше, любить?
Сама любовь придумала,
Сама и умираю.
Я головой, не думала,
За это и страдаю.
Теперь пишу и думаю,
А строчка, за строкой.
Угрюмые, угрюмые,
Бегут в эфир, гурьбой.
***
автор: Маргарита Мисявичус
Свидетельство о публикации №113072507358