Нет ничего, кроме этой дороги...

Нет ничего, кроме этой дороги и нет смысла мечтать о чем-то. Это дорога стала мне домом, она мой ночлег и хлеб.  Говорят, она начинается от линии жизни с ладони  черта, сидящего на скале. Я смотрю, как асфальт вплетается лентой в медный песок пустыни,  воздух становится маревом, плотным, как целлофан. Когда я узнаю, что наши сердца остыли, я продолжу свой путь на запад при свете фар. Я буду смотреть горизонту в глаза до рези в зрачках и думать, что только на скорости все обретает смысл, дорога летит серебряной пулей, выпущенной из дула, бесконечный хайвэй уводит из ада тех, кому дали визу. Чтобы ни случилось, я буду верен, ибо для верности нет границ. Я продолжу свой путь на запад, ни слова ни говоря. Часы на левой руке, циферблат, отражающий пляшущие огни. Потертые джинсы цвета  вечернего неба, рваного по краям.  Ходят слухи, за линией горизонта существуют другие смерти. Огромные города, леса, населенные страхами горожан.
 
Мой хайвэй уводит меня из ада, никто меня не заметит, смерть моя играет разряженным револьвером и курит у гаража.