БОЛЬ

У каждого в душе хранится своя боль,
Проникновенная, пьянящая опасно.
Она у тех, кого я презираю столь
И тех, кем восхищаюсь страстно.

Она впивается удилами в десну,
Когда в руке дрожит шестая карта.
Не потому что снова ставлю на весну,
А потому что я читаю Жан-Поль Сартра…

Все ставки биты. Козыри горят -
Возможности победы резко сузили.
Мои надежды, сложенные в ряд,
Опять мне шепчут: это всё иллюзии!

Одна из них – иллюзия любви,
Зовёт тебя коснуться к чьим-то ранам.
И если сможешь боль остановить,
То погрузишься в полную нирвану:

Ты полетишь, как гоночный болид,
Твои хиты взлетят на пики чарта.
Но БОЛЬ ЖИВА. Она лишь чутко спит
И ждёт, пока ты дочитаешь Жан-Поль Сартра.

Она поселится на краюшке души
И больше не уйдёт оттуда впредь.
Не потому мы лечиться не спешим,
А потому что БОЛЬ не даст нам заболеть.

Когда она достигнет до глубин
Для нас уже не будет больше марта.
Одно лекарство – секс и кокаин
И пару книг на полке Жан-Поль Сартра.