Сирота

В глазах его - сияет небосвод, он - сирота ненужный и заблудший.
В глазах его идет за годом год, не слышит ничего, забиты уши.
Он кушает, что бог ему подаст, в карманах пусто, только сердце бьется.
Он проклинает ненавидя час и светлый день. Ему не видно солнца.
В окне его мерцает тусклый свет и иногда мы слышим ночью стоны.
Он - одинок и друга рядом нет, ни девушки любимой, ни иконы.
Искать виновных, в этом есть ли прок? Молчит, упрек тая от добрых взглядов.
Он курит, выдыхая желтый дым, на пол летит остывший, серый пепел.
Задумал он - погибнуть молодым, считая злым тот мир, что чист и светел.
В пыли на полке фотка, пара книг лежат на ней и старая открытка.
Он ничего не может изменить, обречена попытка за попыткой.
Причины не важны ему уже для жизни и несут куда-то ноги.
Средь голых стен, на пятом этаже, он перед смертью вспомнит лишь немногих.
Холодный дождь на улице, внутри его души - туман и чья-то накипь
И рвется из груди бессильной крик, он пред свечей, в разорванном халате.



А мы смеемся над чужой бедой, покуда сами не познали кары.
Здесь всё идет своею чередой - наручники, решетки, санитары.
Не стану спорить, может быть не прав и может быть внимания не стоит,
Но если это будет чей-то брат, то, что тогда спасет его от боли?
Не знаю чем он это заслужил и для чего судьба распорядилась,
И если знаешь ты, тогда скажи, как крест вкопать, над свежею могилой!