Это там, за островами,
Ловко спрятавшись в траву.
Мастера по наковальням
Бьют в полдневную жару.
Наковальни, молоточки –
Будто все из серебра.
Гул веселый, гул рабочий…
Где вы чудо-мастера?
Уплывает звон на плесы
По излучине тугой.
И взлетают подголоски
Белой чайкой над рекой.
И в ночи не смолкнет песня,
Не утихнут голоса…
Из глухого чернолесья –
Травы, травы – паруса.
Лето
© Copyright: Выборов, 2013
Свидетельство о публикации №113072501029
Свидетельство о публикации №113072501029
Рецензии