Топаю
В тяжелых сапожищах,
Ни о чем
Не думаю, усталый.
Скручиваются
Вянущие листья.
От жары ложатся,
Никнут травы.
Полдень сух
И тяжко неподвижен.
И от солнца
И от рыжих скал
Воздух стал густым
И тоже рыжим,
Каплями
Стекает по вискам.
Где-то
Сто ручьев
Поют о счастье
И с концами
Сходятся
Начала …
Хотя бы кто
Аукнул
В темной чаще
Или годы
Птица посчитала.
Топаю
Один в лесу, как леший,
Про себя порою
Отмечая,
Что в траве,
Как радостные вешки,
Светятся метелки иван-чая…
Так понятны
Эта утомленность,
И глухой дороги
Маята,
И - цветов высоких
Устремленность,
Стрельчатых
Их стеблей
Прямота!
****
Громоздит завалы,
Рушит с треском
И, вскипая,
Рвется на дыбы,
Но светла
Чиста
Река на всплеске
И спокойна мудрость
Глубины.
Нету троп,
Проторенных к истокам.
Крут заслон
Густеющей травы.
И парят
Стервятники высоко…
Но не выше
Этой синевы.
Зной
© Copyright: Выборов, 2013
Свидетельство о публикации №113072400918
Свидетельство о публикации №113072400918
Рецензии