Не жизнь, а передержка,
Не время, а – пустырь,
В нас злой надежды стержень,
Но жрет надежду пыль.
Мы – дети перегона,
Мы – стадо перемен,
В цепи из перегноя
Вкуснейшая из тем.
Наркотик травит память,
Разряд нам в лоб – и тьма…
Никто и не узнает
Всю развитость ума.
Кого интересует, мой друг, баран,
Твой страх,
Ведь повезло родиться
В отборнейших рядах.
Поколению везyнчиков
© Copyright: Тинки Бэлл, 2013
Свидетельство о публикации №113072409096
Свидетельство о публикации №113072409096
Рецензии