Мемориал

обновляю клетки стихами...
 - чужими, своими, несозданными.
Проза застревает в гортани.
ей жить уже поздно.

в тумане красавских ночей я захлебывался строчками
впечатлений.
их принимали на грудь из ковша медвежего.
и восприятие приезжего
себя
своим для самого же себя.
и землю рукой теребя,
и воя в ночи у огня,
и по отсутствующим скорбя,
ты чувствуешь себя дома
под брезентовой крышей.
танцевали чарльстон,
поворачивали дышло,
оставляли патрон...
песен больше не слышу.
прощаюсь.
очарование не идет об руку с очарованностью.
чары неравные даже лежа в одном кармане.
а верностью
никто гнушаться не станет.
наверное.
и даже вырвавшись, ты остаешься там.
а кто-то смеется над твоей чувствительностью
а ля "ты мало там был", "тебе легко отойти"
и далее по тексту.
 - парам-парам-пам-пам!
пофыркаем в лицо скуке города,
взявшись за рукава рек.
и снова будем завывать под струны,
как строил стены грек.
Мне жаль, что ты не понял о своей причастности
к этому личному миру.
За недосказанность я уже заплатил виру.
Все ради безопасности
своей самостоятельности.
Приехал в старую квартиру
к четырехногому гробу снов.
В нем прячутся звезды и лица,
занесенные розой ветров.
мне остается лишь борьба за светлость,
чтобы все это не слилось в повседневность.
И каждая затяжка чувствуется как последний вздох.
я здесь. я один. я одинок.
24 июля, 2013