Чудак

Я помню, жил один чудак,
Жил с нами на одной земле,
Жил между делом, просто так,
Он просто жил сам по себе.
Он выделялся из толпы,
Он был на многих не похож.
Толпу он ставил на дыбы,
Для них всех был он непригож.
Толпу он дьявольски бесил,
Он просто их сводил с ума,
Тем, что за рамки выходил,
Что был он чужд для их ума.
Так было много-много лет,
С толпою был он на ножах,
Пылавший злобой целый свет
Его душил в своих мечтах.
И вот, уже прошли века,
И мир уже совсем другой.
Нет тех людей, нет чудака,
В себе их держит мир иной.
И вот, художник вспоминал
И чудака и ту толпу.
Он на холсте их рисовал,
Тех, кто давно лежал в гробу.
И на рисунке той толпой
Была лишь масса серых лиц,
Невыразительной, слепой
Грядой пустующих глазниц.
Никто не вспомнит уж их всех,
Не вспомнит их по одному,
Все помнят коллективный смех,
Безвольных пешек злую тьму.
Но люди помнят чудака
Во всех малюсеньких чертах.
Они запомнят на века
Бескрайний мир в его глазах.
Художник каждый малый штрих
Как наживую рисовал.
И вышло, что тот самый «псих»
Над той толпой превозмогал.
Остался дальше жить в веках
Чудила в памяти людей,
Толпа же обратилась в прах.
Казалось, что толпа сильней,
Но только вечно жив чудак
В умах живущих по сей день.
По воле рока вышло так,
Что та толпа- всего лишь тень.
Их вспоминают потому,
Что жил чудила среди них,
Они обязаны ему,
Что каждый слог, что каждый стих,
В котором их упомянут,
Есть достоянье чудака,
Они в забвение падут,
Укрывшись тьмою на века,
Когда чудилу позабыть
Сумеют люди наших дней,
И та толпа осталась быть
Лишь тихой стаею теней.