Первый день на Стихире. Сборник

Криспи - Девушка дождя - без рубрики 06.09.2005 03:04
Евгений Дюринг - поэма контактов - верлибр 07.07.2006 11:57
Батистута - Status quo - городская лирика, 22.06.2007 15:32
Максим Крутиков - Ханьсян - философская лирика - 08.08.2007 19:30
Борис Солдатов - грипп. - гражданская лирика - 27.02.2008 12:44
Сергей Павлов-Павлов - Насекомое - без рубрики - 28.04.2009 02:10
Близнецы Габриэляны - рандеву - верлибр – 17.02.2010 17:36
==============================================

КРИСПИ. ДЕВУШКА ДОЖДЯ

. . . . . . . . . . . . . . . Ниннель

Дождь по улицам
лёгкой походкой
бежит
по асфальту,
обгоняя по лужам
раскрытые крыши
зонтов.
И летящие капли
стучат,
кувыркаются в сальто,
разлетаются в брызги,
которых не видит
никто.
Все куда-то
спешат,
их скользящие взгляды
дождливы.
И смеющийся
дождик
скучает
в дождливой
толпе.
То махнёт ветерком -
и обрызгает
нетерпеливо.
То плеснёт на углу
прямо с крыши -
беги, кто успел...
Но споткнувшись
о лужу
глядит
этот дождь
изумлённо -
среди пёстрых
зонтов
улыбаясь
шагает она.
И в глазах её -
мир
отражается
светом
влюблённым.
В эти лужи
и дождь,
в эти лица
она
влюблена.
И сияют
откуда-то с неба
умытые
стёкла,
словно смотрят дома -
удивлённо глядит
высота -
как шагают по лужам
вдвоём -
пусть она
вся промокла -
летний дождик
и девушка,
та
что всегда -
без зонта...


ЕВГЕНИЙ ДЮРИНГ. ПОЭМА КОНТАКТОВ

по выходным когда не хватает контактов
становится одиноко
начинается уничтожение физической памяти
файл за файлом
как в картине Кубрика «Одиссея 2001 года»
сначала майкрософт антиспайуэа
потом винзип винамп виндоумедиаплейер
скайп акробат авгфриэдишн
саунд менеджер
аутлукэкспресс
интернет эксплорер
и наконец
тайм
систем файлз


БАТИСТУТА. STATUS QUO

Ночь черна -
Если рядом открытый огонь.
Я есть Я -
Если только четыре утра.
Это нож -
Если пухнет от счастья ладонь.
Верь мне на слово –
Не доводи до костра,
Не смотри на часы,
Не хватайся за нож.
Ты уснешь –
И постель твоя станет мягка.
Ангел – тот,
К то на Ангела очень похож.
Вот и все, моя радость. Целую. Пока.

1987


МАКСИМ КРУТИКОВ. ХАНЬСЯН

Дальше и дальше в глушь,
В самую дальнюю хмарь
Шёл не чиновник, не муж,
Не полководец, не царь.

Шёл, заросший бедой,
Погоня стелилась вслед,
Погоня кричала: «Стой!»
Он улыбался: «Нет».

Шёл от столицы и тьмы,
Шёл на свидание с тьмой.
Смеялся на лик луны,
Смеялся над первой звездой.

Селенья менялись быстрей
Песка в песочных часах.
Дорога росла, как пырей,
Ветер играл в волосах.

Писал на скалах стихи,
Писал стихи на камнях,
И тяжелели… Тихи,
Громоздки – остались в веках.

Писал второпях, кое-как,
Его накрывало грозой.
Погоня искала знак,
Погоня кричала: «Стой!»

Он улыбался: «Нет.
Я жизнь свою прожил сам».
А жизнь шептала в ответ:
«Куда ты забрёл, Ханьсян?

Где ты оставил дом?
Был ли ты раньше живым?
Каким ты был занят трудом?
Был ли когда молодым?»

Ханьсян смеялся в ответ,
Чесал промежность, бежал.
Ханьсян улыбался: «Нет»,
Завидев отблеск ножа.

Погоня кричала: «Стой!»
Жизнь звала: «Разберись!»
Дорога звала за собой,
Держала на привязи жизнь.

Держала жизнь, и тропа
Вилась бесконечной кудрёй.
Стихи на скалах. Стопа
Скользила по мху. Порой

Скрывался в пещерах, бродил
Без факела, без огня.
Писал на ощупь, светил
Словом прошедшего дня.

Стих обжигал скалу,
Впечатывался, сверкал.
Ханьсян хохотал на луну
Даже когда засыпал.

Шёл от беды к беде,
Шёл он за годом год.
Вилами по воде
Писано – кто разберёт,

Что может статься с таким…
Смеялся в глаза палачам,
И они превратились в дым;
Смерть, чуть коснувшись плеча,

Не вынесла и ушла.
Он плюнул с досады вслед.
Шептала жизнь: «Я была».
Он улыбался: «Нет».

И он уходил опять,
Без цели брёл по земле.
…Стихов слепящая рать
На камне и на скале…

Забыв о своей судьбе,
Забыв само слово «судьба»,
Он уходил к себе,
Он уходил от себя.


БОРИС СОЛДАТОВ. ГРИПП      
      
Внезапно обострённый насморк – неожиданная радость для промокашки.
Величественный поход в аптеку – напрасная трата денег и времени.
Ворох просроченных медикаментов – жидкая надежда на выздоровление.
Прививки? Смерть? …Физкультура!

       Зима 2008.


СЕРГЕЙ ПАВЛОВ. НАСЕКОМОЕ

Отгоняю от лица твоего - какое-то насекомое.
Восемь месяцев, как отец твой - в коме. Я
делаю вид, что ты спишь. В полудрёме. Знакомые
хитрости. Легонько
коленку твою щекочу пёрышком,
проросшим через наволочку подушки. Зёрнышко
улыбки сдерживаешь ты. Якобы от солнышка
оттаиваешь тихонько.
К аромату губ проснувшихся (что неправда) губы
мои просятся. Потянулась. За шею меня… Голууба…
Как хорошо нам вместе, спокойно.
Восемь месяцев, как отец твой - в коме.

27.04.2009 


БЛИЗНЕЦЫ ГАБРИЭЛЯНЫ. РАНДЕВУ

абордажные крючья наготове
канониры у орудий

сквозь алую трещину
в стеклянном небе гольфстрима

черный бриг капитана Шарки
пробивается к смерти