Бывают такие мгновения жизни трепетной,
Что вялая скука по венам лениво течет.
И каждый вокруг превращается в мельницы ветряные,
С которыми ты воюешь, как Don Quixote.
Каждое слово бесценно, как поезд платины
Или как тонны миллионов баррелей нефти.
Раньше после таких пустяков мы плакали,
Теперь меланхолично закуриваем сигарету.
И все вокруг становится слишком привычным, обыденным
Каждый день проживается, как повтор пластинки:
Ты требуешь деликатесных блюд из неувиденного
И в гневе раскидываешь узнаваемые снимки.
И рано иль поздно все поймут очевидно-печальное -
В конце только тьма, тишина и смиренный покой.
Но продолжают пытаться создать после себя "реальное",
Двигая слабеньким пальцем, даже не целой рукой.
Скука
© Copyright: Мона Верте, 2013
Свидетельство о публикации №113072402718
Свидетельство о публикации №113072402718
Рецензии