Святая

Всем тем, что есть у нас святого,
ты спекулировать готова.
Всё время говоришь про Бога,
и молишься при этом много.

Везде расставила иконы,
целуешь каждую любовно.
Но, право, только на словах
есть перед этим Богом страх.

И святость тоже лицемерна,
когда ругаешься так скверно,
поносишь ни за что людей
и ссоришь тех людей везде.

Всех осудить за всё готова.
Ну, что  же в этом есть святого?
Всё хаешь, даже просто лжёшь.
Язык твой острый, словно нож.

Убить готова за пустяк.
Бог поступает разве так?
Благоволишь всегда к мужчине.
В деревне ладишь только с ними.

Никто с тобой дружить не хочет,
а за спиною рожи корчат.
Все передразнивать готовы
налёт той святости дешёвой.

Грозишь, что заберут нас черти,
твердишь, чтоб думали о смерти.
Все догадались, что от зависти,
ты говоришь всем людям гадости.

Тебя давно в деревне знают,
не задевать предпочитают.
Иначе ты такое скажешь!
От твоих слов в могилу ляжешь.

К себе бы относилась строго,
сама бы побоялась Бога.
Он - не молитвы и кресты.
Он в том, какая к людям ты,

что людям ты давать готова.
Бог - это прежде всего слово.
Ты руганью поганишь душу
и только веру в Бога рушишь.