Книги были входом в мир иной,
Прежде, совершенно незнакомый,
Нет, наверно, книги ни одной,
Где б не пахло хоть частицей дома!.
Книги есть хорошие, плохие,
На одних – прекрасный переплет,
Но страницы, словно неживые,
Да и мысль скупая, чуть живет.
Можно прочитать Декарта, Маркса,
Можно только сказочки читать.
Истина скрывается под маской,
Знаний пласт, и таинства печать.
Для ребенка пишут дяди, тети,
Словно под угаром «наркоты»,
Как и прежде, в мягком переплете.
И опять нет мысли полноты…
Были прежде книги дорогие.
Твердые, с тисненьем золотым,
Как зеницу ока их хранили.
И дарили в праздник молодым.
Но они для избранных и храма,
Бедному ту книгу не купить.
Только одаренным и упрямым,
Повезло свет истины испить
Книги так похожи на лекарство,
Прочитаешь - на душе легко!
В мире книг, как в тридевятом царстве,
Время вдруг обратно потекло
Книга - двери в иной мир
© Copyright: Петр Котельников, 2013
Свидетельство о публикации №113072401982
Свидетельство о публикации №113072401982
Рецензии