Centюль

А за окном осенняя капель –
у неба летнего свои приколы,
как снег в апреле странно, холодно теперь,
совсем не летние глаза глядят с околиц,
заблудших на посадочных огнях,
или потерявшихся в высоток монументах,
в холодных каплях, потерявших солнца жар,
миллиарды заплутавших грустят за кем-то, чем-то.

За тем улыбчивым, кого не сберегли,
за теплотой в душе, что на двоих так глупо потеряли,
Не поняли друг друга, разбежались, не смогли,
Да что там, пустяки, что там той печали!
Ведь не последние глаза, что восхищенно провожают вслед ,
Ведь не последние целуют веки губы,
но все не то, и все не так, все как-то понарошку,
искусственно,
и дождь перерастает в мозгу в град, а уж потом и в снег,
а сердце силится собрать по небу солнца крошки.

Утерянное,
его уж не вернуть,
а дождь все ноет,
и внутри все просится, ну хоть глазком взглянуть хотя бы,
обнять, согреть  то прошлое, но все смывает каплями чуть слышное «забудь»,
куда-то далеко в июль, некстати превратившийся в сентябрь.