Все говорят, пишу я никудышно...

Все говорят, пишу я никудышно,
Мол, графоман и скорбный головою.
Поэта, дескать, из меня   не вышло.
Обидно, право слово, волком вою.

Старался, как Некрасов или Фет,
Возвышенно  о женщинах, природе,
Как Баратынский  описать рассвет,
Как Пушкин…    или что-то вроде.

Но  «Азбуку»  я не держал в руках
И книжки детские листал от скуки,
А  в школе в первом классе, кое-как
Прочел про  Машу, ту, что мыла руки.

Мой слог убог, увы, и рифмы серы.
Кого просить, чтоб взялся, научил,
Вдохнул надежду и добавил веры
И я тогда, хватило б только сил,

Насочинял и хокку, и сонеты,
Играя ритмом,  слогом благородным.
Позеленели бы от зависти поэты
И оценили Лиры дар природный.               

Под славословие Богемы, рецензентов
Цветы, овации - и шагу ни шагнуть,
Глядишь, дошло бы и до Президента
И он мне «Анну» пристегнет на грудь.

Тогда бы я,  конечно,  о-го-го!!!               
Стал знаменитым, супермодным.
Ну, а пока что  не выходит ничего.
Так и рифмую:  овощной  и  огородный.