Пустые рифмы

Есть что - то такое
Во всех этих стихах...
Ты не слышишь прибоя,
Шум травы на полях.

Всё, что ты слышишь - лишь слова,
А сквозь глаза мелькают буквы,
Гнев, любовь, страданья, страх -
Не мои мысли, твои чувства.

Ты никогда не различишь
Её стихов,
Пропитанных душевной болью
И не заметишь, как узришь
Богатства строф,
Пропитанные кровью.

За них легко ты мог принять
Мои
Пустые рифмы без души и тела,
Ведь мне не сложно пострадать
И ты
Легко в это поверишь.

Вы все поверите, я не такой плохой актёр.
Что? Есть ли в этом смысл?
Отлично, ты к концовке сам тропу протёр,
Теперь позволь закончить свою мысль.

Большинство людей, помимо вас, поэтов,
Имея в жизни цель, умеют делать "это".
И думаю, сейчас читатель, если он не извращенец
Или какой - нибудь мечтатель, что - то да понял где - то.

И оно есть у людей и люди есть у этого.
Попадая в тело с кровью, достаётся нам с рождения
Для всех для нас родное лицемерие.
Что? Я отклонился от темы? Она была вам интересна?
А мне скучна и та и эта, если честно,
А пишу лишь потому, что возомнил, что это - моё место.

Вуалировать послания?
Зачем?
Все мы скованы незнанием
И жизнь - тлен.
Нас похвалят за старания
И что с того?
А то, что это - уже мания
И больше ничего.