Дождевая тля

Дождик непомерный. Мокрая земля. Пахнет плесень скверно. Выползает тля. Хочет быть заметной, ярко красит рот. Для нее запретным  не бывает плод.

Хорошо мокрице, когда всё гниёт! В мкадовском корытце на прогулку в Ниццу зелень соберёт! Места нет другого (и не может быть), где ей так несложно зелени добыть. Жрать её до рвоты можно только тут.

Пашут идиоты, воют патриоты – песенки поют.

Если б так рубилась зелень за кольцом, то туда б свалила с крашеным лицом. Только две причины оставаться тут: тля – не балерина;  плесень не возьмут: ведь её засушит первородный труд. И какая плесень кинется туда, где большая пропасть  честного труда?

В мкадовском корытце, спрятав в зелень рыльце, процветает тля.  Льёт гнилую воду,  требуя свободы, строго говоря. «Просто отвалите, зелень не топчите и болотный рай. Выбирай мокрицу во главу столицы, плесень выбирай! И страною тоже в вышиванке сможет тля руководить! Все мокрица сможет, все что нужно – сгложет. Дождик будет лить!». 

Поползет умело бледная химера ельцинским путём. Воспоют поэты. Продадут билеты. Меч сдадут на лом. Землю и орало,  чтобы не орало,  отдадут внаём. В мкадовском корытце хватит чем живиться в случае любом.