Летописец

Не мигая, плачет теплым воском,
Разгоняет мрак свеча моя,
За окном – мираж и отголоски.
Вот мой мир – пергамент, стол, скамья.

Мне чернила стали вместо крови.
И срослась рука моя с пером.
По ночам приходят к изголовью
Фразы, что не дописал я днем.

Я пишу. О войнах и о морах.
Бес-при-страс-тно. Мне смертельный страх
Человечий, горе, смерть – узором
Слов чернильных на моих листах.

Я пишу. О королях,  вельможах.
Тку смиренно  вязь из плавных слов.
Только в мыслях: «Боже мой, как схожи
Вы со сворой, сворой диких псов».

Все грызня с чужими, со своими.
И, мне мнится, знаю мысли их
Быть историей. Чтоб собственное имя -
Промелькнуло в записях моих.

Я ж пишу. Я призрак белолицый.
В келье мрачной. Смутен и суров.
Я ловлю историю как птицу.
И сажаю в клетку строгих слов.

Все пишу. Года? Века? Иль вечность?
Знаю – скоро, и сомнений нет.
Полетит душа дорогой млечной.
На слепящий нестерпимый свет.

Но  - пишу! Пока я здесь и ныне.
И мечтаю, от себя тая,
Что потомки вспомнят мое имя.
Что – не сгинет летопись моя.