Руки твои смуглы; тень красна; кровь – как сок бузины;
ты свежа, о, моя Береника!
На щеках твоих блики
застыли.
Из пыли
возникла моя Береника, из чувства вины,
расплескалась, как кровь по бумаге.
Руки твои – смуглы. Их тихонько гладит
седой итальянец.
Моя Береника!
Твой жгучий румянец
кричит через улицы – деву смутили.
Сердце из гнили
твоё,
а ты, Береника, –
моя.
Так живём,
так привыкли –
мы влипли
друг с другом
в один мармелад
– в одну жизнь –
в вишневый.
Тебе я подкову
над дверью повешу
(она не поможет).
Латает бреши
служка-память, латает вставками из кожи.
Мы похожи,
моя Береника.
Мы будем – рука в руке,
и жить налегке.
Как в книгах.
Береника
© Copyright: Дар Апрель, 2013
Свидетельство о публикации №113072304110
Свидетельство о публикации №113072304110
Рецензии