Жертвы

(моему другу Зимнему)


…я бы позвал…
Да просто некуда звать.
Нет ничего необычного, запредельного.
Глухая стена.
Водная гладь.
И ворох ассоциаций индивида отдельного.
Кстати, ничем непримечательного.
За свои недолгие годы он
Даже не смог научиться мечтать обстоятельно.
Так. Ворох каких-то мыслёнок.
Хлам стишков и отсутствие силёнок,
Чтобы даже эти стишки прочитать.
Грустные сказёнки
Для глупого ребёнка…. -
На сегодня и вся благодать.
И только дымок сочится из маленькой головешки…
Вдохни его.
А после выпей пустырничка пол столовой ложки.
И коньячком подшлифуй.
Чтобы наверняка.
Чтобы себе доказать, что ты можешь себя  успокоить.
Просто так.
Без неистовых бурь.
В пару капель всего обошлось.
Сегодня чуть-чуть.
И завтра чуть-чуть.
А послезавтра уже уйдешь от дыма.
И эта сказочка рухнет небось.
Но будет же новая?
Другая, но в тех же клубах дыма?
В той же пелене дыма?
В том же кумаре?
В тех же иллюзиях?
Пусть будет дым!
У нас с ним коллюзия!
А с дымом и все составляющие –
Стена на воде, из сказок коньяк
 И пустырника литр!
запах Шеридан и чужой квартиры.
Рыжий смех и тот самый смешной пюпитр.
Все это было. Зачем это оставлять?
Другие квартиры, и мысли другим забиты.
Но остались те же стихи: комод и сотни невынутых рубашек.
Уходящие слепцы. И выводок рыбных костей,
Затерявшихся в рассвете разговоров над полем многоэтажек.
Вот так живешь, и не требуется посвящений.
Но сядешь за лист, а человек уже сам нарисован.
Ты корчишься на бумаге…от собственных сожалений…
Поверь, он не уйдет, теперь он в твоем стихе замурован.

(вроде тоже декабрь 2012)