Докатились

Оказывается, писать стих на определенную тему
Составляет целую ночную проблему,
Пробуждающую демонов, грызущих до крови
И без того гудящие раны полные гноя.
Продать бы всех демонов на барахолке
За грош.
Ведь личные демоны ничего не стоят.
Смотришь на них как на пыль на полке:
Вроде надо убрать – но лень не позволит.
И вот уже лезут, скоты, все выше,
Пробираются сквозь дебри застоя,
Пищат!! А так хочется их не слышать….
Хотя бы не писк…
А просто забить их до крика боли,
А потом наслаждаться слабостью
Маленьких злыдень.
По-доброму.
С нежностью
Забить их и выкинуть в море
Гнилья, где плавают старые твари.
Они не исчезли, и даже иногда навещают.
И скапливаются как куча тряпья в будуаре,
Только представляют собой комки грязи.
Ненужные!
…нужные.
Необходимые.
Не разорвать поганой связи.
Они частично проглочены
Навьюченным одиночеством.
Оно накидывает на них лассо своей непоколебимости,
А потом сжирает, чавкая. И ухмыляется.
Ибо с помощью них оно разрастается.

Вот так и живем.
Я, одиночество.
Демонические пророчества.
И вонючий ром.

(когда-то в декабре 2012  вроде )