Утро

Проснуться ещё до рассвета,
застать побледневшие звёзды.
Деревья – пока силуэты
и путает ноги трава.
Сон нЕ дал прямого ответа,
а просто тебя перенёс, ты
под холодом чувствуешь это
хотя и неясно. Едва.

Светает прозрачно и быстро.
Уже и цветы различимы.
Роса промочила ботинки
и там неуютно теперь.
Мелькнула холодная искра -
у неба на всё есть причины.
… у жизни на всё есть картинки …

Со скрипом захлопнулась дверь.

И вот неожиданно ярко
из-за замеревших верхушек
блеснуло оранжево-жёлтым
и выплеснуло голубым …
Берёзы дрожащая арка
листвой зашептала снаружи:
«… ночь кончилась, вот и пришёл ты …»

И сон я свой тОтчас забыл.

Мельчайшие капли и искры
соткали хрустальную марлю.
Чем тоньше прожилки травинок,
тем явнее эта вуаль.
МирЫ предрассветного мира
покровы свои поснимали,
стоят обнажённо-невинны
и смотрят в священную даль.

И самое время – очнуться.
Вот это –
и есть –
вся молитва:
… и как не насытится око,
и как не надышится дух,
и как –
навсегда разминутся … ,
а ведь прикоснуться - могли бы,
но душам - бродить одиноко …

Потом превратиться в звезду.

В такую же тонкую блёстку,
которая высохнет, станет
невидимым тёплым потоком,
несущимся ввысь, к облакам …

А всё остальное – так жёстко.
Построено – на обмане.
И бьётся без всякого толку.

Я – здесь.
Ненароком.
Пока.