Шукшину В. М. Мы

               
Чем не акт вандализма, ответьте, пожалуйста, мне?
Даже страшно, поскольку масштабы его – поражают.
Мусор слоем лежит на любимой шукшинской земле,
Растревоженный дух Шукшина над Пикетом витает.

Был бы жив, разогнал бы смердящее здесь «вороньё»,
Что слетается в Сростки, как-будто бы в званые гости.
Ужаснулся б, пройдя по Пикету, - ну, ё же моё!!!
Что же, люди, творите вы здесь, на душевном погосте?

Под луной то бутылка, то рваный и мятый пакет,
Возмущённо Катунь пенит бурная брызги седые:
Если «цвет» за полдня захламил весь шукшинский Пикет,
Что бы он на сегодня сказал о культуре России?

Стыдно мне, и не знаю я, как и куда мне стучать.
Эти знаки твердят мне о том, что уже мы глухие!
Эх ,бы, встать Шукшину, да Высоцкому встать и послать,
И послать нас, коль мы безнадёжно и страшно больные.

Группу риска  метёт под гребёнку безжалостный СПИД,
Каждый день, умножая зловещую мощь оборотов,
Но, что делать с такими, в ком совесть уснула и спит?
Чем лечить на Руси эту сонную рать обормотов?

Не доходят у Господа руки до этой страды.
Только твёрдо я верю: они и сюда доберутся!
Так не жди, человек, ты глобальных размеров беды,
А заставь, наконец, свою спящую совесть проснуться.

В день июльский Пикет видит ночью кошмарные сны,
Задыхаясь под  мусором, что принесён человеком.
Здесь, где каждой берёзке, воистину, нету цены,
Здесь прошёл почитатель, взращённый бессовестным веком.

           06.06.2002                В.Тен