Градом...

Если я уронил бумагу -
Не меня, прочитала она.
И посыпались строки градом,
И ломает планы спина.

От чужого тепла и внимания,
Мое сердце, объято огнем.
Хуже смерти, мое ожидание,
И все дальше мечта, день за днем.

Я вгрызаюсь в небо молитвами,
На земле, продолжая стоять.
Все слова мои, ею пропитаны,
Силой мира, умением ждать.

"Это он" - кинул в спину прохожий,
Спотыкаясь, о тени тепло.
Я всегда буду, тени моложе,
Среди тех, кому не повезло.

Сотни истин, кружились по кругу,
Не меняя, сюжетов простых.
Врали люди, зачем-то друг другу,
Врали все, кроме этих двоих.

Мы все, допускаем ошибки,
И спешим, их забыть поскорей.
Снимая, прокисшие сливки,
Загоняя, своих лошадей.

Повороты, запутались в карты,
Следопыты, ушли на покой.
Не от Бога, все чаще богаты,
Задыхаясь в пыли с головой.

Ожидая попутного ветра,
Рвем со скуки, свои паруса.
В отражении, встречного света,
Вдвое шире, моя полоса.