Много ли...

 
Много ли понято им для негласного права
Всё, что сквозь сердце прошло, хоронить между строк?
Счастье поэта - оно беспокойного нрава:
Только пришло и уже норовит за порог.
Дверь распахнёт и поманит таинственным взглядом,
Словно блудница, суля неземной не покой.
И, позабыв про сундук, что находится рядом,
Ты уже ищешь котомку дрожащей рукой.

Много ли пройдено им, чтобы встать у обрыва,
Крепко зажав в пятерне зацелованный крест?
Есть ли у тех, кто блуждает в себе, перспектива,
Чуть отдохнув, не срываться с насиженных мест?
Где тот рубеж, за которым, как в замкнутом круге,
Ты не захочешь оваций, венков и наград
И, оглянувшись победно, а может - в испуге,
Вдруг пожелаешь рвануть, что есть силы, назад?

Много ли сделано им, чтобы ты перестала
Мучиться мыслями: кто же он - царь, или раб?
Так-как из плоти и крови, а не из металла,
Богом задуман, то значит - и грешен, и слаб.
Соткана вера его из потерь и ошибок,
И у надежды - кромешной печали черты.
Ну, а любовь...  А любви недодали улыбок -
Тех, без которых, он знает, страдаешь и ты.