Голос...

Город на побережье, ветер пропитан солью, тонкая ткань одежды, компас и курс "Love Story"... Твой белоснежный китель пахнет, конечно, морем... запах сандала в свите, и Givenchy, кто спорит... Куришь давно вишнёвый, любишь норд-ост и бриги... порт, что в верховьях Роны, там, где играют блики в тёмных ветвях каштанов, в светлой воде теченья... там, где тебе так мало нужно для вдохновенья. Только тебя всё гонит вечно печаль по свету: ветер пропитан солью, город пропитан ветром... куришь давно вишнёвый, ждёшь, как мальчишка, чуда - китель к июлю новый, голос охрип - простуда...

Компас и курс "Love Story", что так привычно, в общем... Мэри - не то, что море, Энни - и вовсе проще. Где-то звучит сопрано, вьются и льются кудри - значит опять по плану - с якоря сняться утром. Запах сандала, рома, и Givenchy /французский - вестник лазурной Роны, терпкий, суровый, грустный/... может совсем не надо мир рифмовать с любовью, голос морей - сопрано, это и есть "Love Story".