Записки у изголовья

Вот, лежит у  изголовья
Груда книжек, стопки две.
Есть – заряжены  любовью.
Чаще -  мусор на траве.
Вот стишки на  две полушки.
Автор – душка, но нахал.
Он себя, как гений  Пушкин,
Водрузил на пьедестал.
Вот листаю мемуары.
Автор – бравый  генерал.
Все литавры, да литавры…
Где же правда? Переврал.
«Патриот» на мове пишет
Не для нервных, право, дам:
Он животной злобой дышит
К московитам и жидам.

Вот лежит у  изголовья
Скромный  том  внизу стопы.
И оформлен он с  любовью,
И читаемы шрифты.
Что же это?  Нет сюжета,
Нет погони и стрельбы…
Пахнет лилией и летом…
Слышу песни и мольбы.
Я  читаю, таю, таю…
А вокруг – японский сад.
Я с  мечтою улетаю -
И не хочется назад.
Слышу: шепчут на опушке
Ранней вишни лепестки,
И далекий  плач  кукушки
Замирает от тоски…
Серебрится хрупкий иней,
Отражая  свет луны,
И гордится  гроздь глициний
Рядом с веточкой сосны…
Ощущаю, как  вселился
Дух победы в  лук и флаг…
Как лелеет чашку риса
В бедной хижине очаг…

Дышит жизнью и любовью
Книга – радость,  книга – сон!
Положу у изголовья
Книгу прозы  Сёнагон…