Наверное я слишком... самодовольная, чтоли?

Снова ночь, и снова мне неспится...
И я вновь беру перо.
Дрожат руки. Хочется напиться.
Невпервой. Увы,
Знакомство с этим было так давно...
И я, вновь, черпаю мысли,
Вывожу усталою рукою,
Я, в тетрадке старой, бред,
И, так хочется мне встретиться с тобою,
Но увы...
Попыток больше нет.
Мне- ни шанса.
Всколыхнулись плечи,
И раздался плач надрывный, вдруг...
И, ударилась об пол дубовый, ручка.
Растеклись чернила по столу...
Я рыдаю. Тихо гаснет свечка,
Скромно догорая на столе в углу...
Углубляться в мысли мне не стоит.
Много еще не раскрытых тем.
И, рука уж тянется за "ядом",
Чтобы не было, в душе моей, проблем...
Лишь вино, оно одно поможет,
Заглушить, сердечной раны, быт...
Я налью его в стакан не ограненный...
Но оставлен он. И рядом со свечой стоит.
Я смотрю на трепет сладкой влаги,
Цвета вишни, вкуса виноградовой лозы...
Лишь любуюсь. Не смогу я это выпить.
Я поэт, с кусочком порванной души...